Paredes llenas de fantasmas
inútiles puertas que se abren y cierran
al compás de la brisa que se cuela
por las rejas de ventanas siempre abiertas.
Cuartos de espantos
donde el  recuerdo no se recuerda
y donde la memoria se lleno de mierda.
Todo es soledad.
Todo es miseria.
Muebles vestidos de atormentado polvo
donde las arañas ya no habitan
y sus hilos de seda solo sirven
para colgar las lágrimas frescas
de las frias mañanas
y de las noches sin luz y sin estrellas.
Vacio cruel.
Vacio abismal.
Donde nada cambia
donde nadie habita.
Donde solo los desmemoriados de siempre
buscan sin sentido
una perpetua y absurda venganza.