Congruentes y recurrentes cuestiones llegan a mi alma
¿ Por qué su ser me convierte en un abacio?
¿ Por qué sus lágrimas logran aballar mi obra?
En lo profundo de la noche termino viendo el abáculo que sus ojos me quieren mostrar,no hay más no hay nada
Mientras al compaz del viento susurran las preguntas
Cómo la pintaria Allegri después de ver la ambrosía de su belleza?
Lo dramático de Cortazar y la melancolía de Cottet definirían su existencia?
Seurat y sus colores serían dignos de plasmar la magia de su piel?
Y dentro de su vida cabría el concepto de Courbet
La inepcia me lleva a ver estrellas,ventanas,elfos,hadas
Y a recorrer por sus labios solubles,sin sabores,alas de colores
Brindo en su boca por esto,por el tiempo,por lo días que me han dejado en el mayor letardo ,paz y armonia
Y en cada transe me convenzo que ni la dramaturgia de Shakespeare bastaría para narrar la ausencia que hay en mi cuerpo cuando su voz acalla