Arriba,
la lluvia merodea.
Trasiego las formas,
y luego,
(sin deleite)
se ramifica la calma.
¿Y ese hueco indefinido
de estrellas incendiarias?
¿Y ese crepitar oblicuo
de la tormenta?
Arrebol cerúleo,
de la tarde rota,
que
se apaga.