Mi costilla: puñal que todo lo iría a conquistar.
¿Cuánta muerte seguía muriendo
mientras yo vivía en el éter,
obseso y sin vértigo al abismo
del mismo obsceno beso
del que nació el universo?
Pero los peros.
La llave de tu alhajero
en pleamar.
Especias
de un cuello corintio
ahogadas
bajo el rigor de mi
cinto.

Insiste
el roedor en su
laberinto.