Aquí llegué sobrevolando
acaso pude huir a tiempo
por el temor de aquerenciarme
en tierra yerma,
donde ni el llanto de la tristeza
puede brotar milagros,
donde no hay cantos que me enamoren,
sólo quejidos,
almas en pena que van mutando,
yugo y quebranto,
mordiendo arena.
Pobre este iluso y su esperanza
soñando huertas,
una alabanza por justa siembra,
ni un solo indicio de tu recuerdo
y de la lluvia corazonada.