Aunque no me lo digas, cuando ya no me quieras,
lo sabré por detalles, esas cosas pequeñas,
que  ustedes, los varones, nunca tienen en cuenta.
Cuando en el vaso, mueran, mis flores más lozanas,
que a prisa  se marchiten y corté en la mañana...
la  brisa de la tarde, no tendrá la dulzura
de tu mano al rozarme, plena de honda ternura,
ni el rocío nocturno,  sobre mi oscuro pelo,
para darme tu beso, el que yo siempre espero.
Y los árboles, todos, perdido su follaje,
agobiados y mustios, dejarán ver así,
la angustia y la tristeza, en que me habrá dejado,
la amarga y cruel certeza, saber que te perdí.