Soñé con una asamblea en la fabrica Putilov en la antigua Petrógrado del año 1917. una multitud de ropas raídas y rostros duros como el granito y fatigados como la muerte se apretujaba quejumbrosa y desafiante. tabaco, sudor y suciedad. bellas sonrisas de niño cuando estallaba la alegría. violencia de un río sin dique que arrasaba al zarismo y se planteaba que hacer para seguir adelante con la revolución. -el paz el pan y la tierra, solo la lograremos con la victoria sobre el Káiser. agitaba un orador menchevique de bigotes tupidos y amarillentos de tabaco. la multitud rabiosa, quería más. un enérgico obrero anarquista, encendido y elocuente, propuso continuar desarrollando el caos hasta que la sociedad entera se derrumbara. los pequeños ojitos del orador tenían un brillo a Dostoievsky y sus palabras eran la miel de un panal de abejas. -no hay tiempo, ahora es cuando, dijo un orador bolchevique que no llamaba la atención por nada, excepto sus palabras. ni floridas, ni grandilocuentes, claras. si queremos la paz, la tierra, el pan, si queremos también el derecho a la poesía - aunque tejidos de la misma tela de la vida los sueños, sueños son- todo el poder debe pasar a manos del soviet. hay que tomar el poder para evitar la contrarrevolución, hay que darle a la tarea destructiva del caos la orientación revolucionaria de la insurrección. -camaradas, obreros, campesinos, soldados, asaltemos el cielo, la victoria esta en nuestras manos. la multitud estallo, yo estalle, la madrugada se hizo añicos contra el ardiente soplo del viento pasado. el viejo topo de la historia hurgando en el inconsciente freudiano. me vi ahí, entre furtivas sombras de los amores pasados y los viejos camaradas. desperté. el sauce verde que se sacude frente a mi ventana es testigo. la ciudad seguía igual, el vertiginoso ritmo del comercio y de la industria. pensé en la fabrica de la política, en aquello que dijo Marx, de que el pensamiento profundo transforma la realidad, pensé en la poesía y la política. no lo puedo evitar, no puedo ser solo un poeta que toma partido. soy trotskysta, un militante del partido de la subversión y la poesía.

Palabras Clave: Soñé con una asamblea en la fabrica Putilov en la antigua Petrógrado del año 1917. una multitud de ropas raídas y rostros duros como el granito y fatigados como la muerte se apretujaba quejumbrosa y desafiante. tabaco sudor y suciedad. bellas sonrisas de niño cuando estallaba la alegría. violencia de un río sin dique que arrasaba al zarismo y se planteaba que hacer para seguir adelante con la revolución. -el paz el pan y la tierra solo la lograremos con la victoria sobre el Káiser. agitaba un orador menchevique de bigotes tupidos y amarillentos de tabaco. la multitud rabiosa quería más. un enérgico obrero anarquista encendido y elocuente propuso continuar desarrollando el caos hasta que la sociedad entera se derrumbara. los pequeños ojitos del orador tenían un brillo a Dostoievsky y sus palabras eran la miel de un panal de abejas. -no hay tiempo ahora es cuando dijo un orador bolchevique que no llamaba la atención por nada excepto sus palabras.

Categoría: Poesía

Subcategoría: Poesía General