A veces me vence la pesadumbre
cuando vengo a estos terminales quemados.
Son aguas sin sentido en lo agónico.
Son desplomes donde reposa el tordo.
Allá, los refugios desparramados
y el desplante de pie mirando al sol.
El silencio de las moles tangibles
la inmovilidad del ahora transfigurado.
En un orbe de lamentos nos regimos
y yo soy allí torrente momificado