El ataúd madura su devoción
al lustre mientras aguarda el
cuerpo.
Si es una puta tendrá el fastidio
de la mortaja,
mortal bombacha en el antro
oscuro de su presidio.
Si es el poeta será  su boca
donde  gusanos harán colonia,
fertilizando en el paladar
un beso antiguo.
En cuanto a mi no tendrá
suerte su envergadura,
su cerradura de mala muerte,
un fuego puro me hará cenizas
junto con él y luego polvo de lo que fui,
entremezclados en otra esencia
quizás podamos renacer fuerzas
por otras épicas que nos esperan,
así será carne y madera.