Es tarde para invitarte a la siesta
en la que hojas dibujan piruetas
trémulas
en una cornisa cualquiera,
es tarde porque avanzan las grietas
en la boca misma del torbellino,
es tarde porque aúllan panteras
y mil silencios son vueltos sino
en esta tarde que sofoca tu ausencia
de un acre humo interno (pero interino),
tarde del humo sin llama, del dolor de espinos.