Guaymallén
 
 
El viento me trae el aroma de jarrilla,
y esa melancolía de un color frenesí,
se me marchita la voz  de aquel himno
del mil versos que tiene mi Guaymallén.
 
Las acequias que riegan los frutos del vino,
Los olivos que marcan el fin de las hileras,
un marco incrustado del imponente de los andes,
con sus picos nevados  me dibujan un canto.
 
Murmullos del zonda típico de cuyo,
destellos de melancolía nacen en mi corazón,
al recordar las hojas al caer de ese otoño tan particular,
 cautiva locura  de algo tan bello.
 
Una bienvenida te da la tierra
 del sol y del buen vino,
ciudad bendecida por las vendimias,
seducciones de poesías y de cantos.
 
Los niños jugando en el columpio
 y a peteco llevando a sus hermanos,
las tarde de sopaipillas y ese  pequeño
temblor que te da la naturaleza como jugando.
 
La poda que desnuda los viñedos,
 inviernos que se cubres con su manto
 blanco y los hogares perfumados
por los leños quemados.
 
 
Primaveras con arcos iris, sus sauces
brotan y lloran de alegría una nueva
vendimia vendrá y sus
 vinos de Guaymallén saldrán.
 
 
Autor: José M. Palet
Jose_palet@hotmail.com -
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