Un instinto previene a mi mente consciente
que la fluctuante tragedia ronda cerca.
Es como si mi Ser no consiguiera entender con exactitud
lo que se nos escapa de las manos.
Fuera de control y de todo sentido de supervivencia
la autodestrucción toma la represalia.
Solo la congoja desarmada permanece inquebrantable
Solo un desocupado lugar descomunal flaquea a la deriva.
Sin suspiros que llenen mi pecho
y sin latidos que drenen el sedante bálsamo,
todo se pierde en el fondo de un abismo.
Donde solo los ecos florecen a la superficie;
resucitando en collados de penas cada marchito recuerdo.
¿Dónde se plantara hoy la semilla purgatoria?
¿En los peñascos o en los bordes del desfiladero?
¿Quien sabe?... el sufragio es exiguo.
¿Hay alguien que purgue mis faltas?
¿A quien le importa?...
Saldré a la superficie en cuanto halle algún vestigio de luz
Mientras tanto permaneceré donde me es más seguro:
En las sombras del desconcierto...