Llamado por los malos poetas (poema de Rodolfo Fogwill)
Publicado en Apr 19, 2010
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Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!
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Descripción

Se necesitan malos poetas. Buenas personas, pero poetas malos. Dos, cien, mil malos poetas se necesitan más para que estallen las diez mil flores del poema. Que en ellos viva la poesía, la innecesaria, la fútil, la sutil poesía imprescindible. O la in- versa: la poesía necesaria, la prescindible para vivir. Que florezcan diez maos en el pantano y en la barranca un Ele, un Juan, un Gelman como elefante entero de cristal roto, o un Rojas roto, mendigando a la Reina de España. (Ahora España ha vuelto a ser un reino y tiene Reina, y Rey del reino. España es un tablero de alfiles politizados y peones recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego). Y aquí hay torres de goma, alfiles politizados y damas policiales vigilando la casa. A la caza del hombre, por hambre, corren todos, saltan de la cuadrícula y son comidos. Todo eso abunda: faltan los poetas, los mil, los diez mil malos, cada uno armado con su libro de mierda. Faltan, sus ensayitos y sus novela en preparación. Ah.. y los curricola, y sus diez mil applys nos faltan. No es la muerte del hombre, es una gran ausencia humana de malos poetas. Que florezcan cien millones de tentativas abortadas, relecturas, incordios, folios de cartulina, ilustraciones de gente amiga, cenas con gente amiga, exégesis, escolios, tiempo perdido como todo. Se necesitan poetas gay, poetas lesbianas, poetas consagrados a la cuestión del género, poetas que canten al hambre, al hombre, al nombre de su barrio, al arte y a la industria, a la estabilidad de las instituciones, a la mancha de ozono, al agujero de la revolución, al tajo agrio de las mujeres, al latido inaudible del pentium y a la guerra entendida como continuidad de la política, del comercio, del ocio de escribir. Se necesitan Betos, Titos, Carlos que escriban poemas. Alejandras y Marthas que escriban. Nombres para poetas, anagramas, seudónimos y contraseñas para el chat room del verso se necesitan. Una poesía aquí del cirujeo en la veredas. Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones. Una poesía de los salones de lectura de versos. Una poesía por las calles (venid a ver los versos por las calles...) Una poesía cosmopolita (subid a ver los versos por la web...). Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver poesía en el pesebre del amor...) Una poesía explosiva: etarra, ética, poéticamente equivocada. En los papeles, en los canales culturales de cable, en las pantallas y en los monitores, en las antologías y en revistas y en libros y en emisiones clandestinas de frecuencia modulada se buscan poetas y más malos poetas: grandes poetas celebrados pequeños, poetas notorios, plumas iluminadas, hombres nimios, miméticos, deteriorados por el alcohol, descerebrados por la droga, hipnotizados por el sexo idiotizados por el rock, odiados, amados por la gente aquí. En las habitaciones se buscan. En un bar, en los flippers, en los minutos de descanso de la oficina, entre dos clases de gramática, en clase media, en barrios vigilados se buscan. ¿Habrá en la tropa? ¿En los balnearios, en los baños públicos que han comenzado a construir? ¿En los certámenes de versos? ¿En los torneos de minifútbol? ¿Bajo el sol quieto? ¿A solas con su lengua? ¿A solas con una idea repetitiva? ¿Con gente? ¿Sin amor? No es el fin de la historia, es el comienzo de la histeria lingual. Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua. Falsifiquemos el deseo: Te necesito nene. Para empezar te necesito. Para necesitar, te pido ese minuto de poesía que necesito, necio: quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema, que me acarices con sus ripios, que me turbes la mente con otra idea banal, y que me bañes todo con la trivialidad del medio. Y en medio del camino, en el comienzo de la comedia terrenal, quiero vivir la necedad y la necesidad de un sentimiento falso. Se necesitan nuevos sentimientos, nuevos pensamientos imbéciles, nuevas propuestas para el cambio, causas para temer, para tener, aquí en el sur. Y arriba España es un panal de hormigas orientales: rumanas, tunecinos, suecas a la sombra de un Rey. Riámonos del Rey. De su fealdad. De su fatalidad. De Su Graciosa Realidad. La realidad es un ensueño compartido. La realidad de España es su filosa lengua pronunciando la eñe y su mojada espada pronunciando el orden del capital y la sintaxis. ¡Ay, lengua: aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle, suturada de chips, y cubre nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Palabras Clave: Se necesitan malos poetas. Buenas personas pero poetas malos. Dos cien mil malos poetas se necesitan más para que estallen las diez mil flores del poema. Que en ellos viva la poesía la innecesaria la fútil la sutil poesía imprescindible. O la in- versa: la poesía necesaria la prescindible para vivir. Que florezcan diez maos en el pantano y en la barranca un Ele un Juan un Gelman como elefante entero de cristal roto o un Rojas roto mendigando a la Reina de España. (Ahora España ha vuelto a ser un reino y tiene Reina y Rey del reino. España es un tablero de alfiles politizados y peones recién comidos: a la derecha negros paralizados fuera del juego). Y aquí hay torres de goma alfiles politizados y damas policiales vigilando la casa. A la caza del hombre por hambre corren todos saltan de la cuadrícula y son comidos. Todo eso abunda: faltan los poetas los mil los diez mil malos cada uno armado con su libro de mierda. Faltan su

Categoría: Poesía

Subcategoría: Poesía General



Comentarios (9)add comment
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Carol Love

Buenos poetas, malos... qué mas da... la poesía es una y se desata.. en la lengua se afila y se humedece de alma, Aguirre, poema caudaloso el tuyo, te mando muchos besos
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April 19, 2010
 

Carol Love

Ahí va para el ego: me encanta
Responder
April 19, 2010

Carol Love

ah es de otro.. tarde
Responder
April 19, 2010

Hoz Leudnadez

cierto inocencio....bien por el post facu.....langella con cocaina o sin...es igual de letal....y bigoton...
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April 19, 2010
 

facundo aguirre

si a langella le pintamos el bigote de cocaína puede ser nuestro fogwill....
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April 19, 2010
 

nydia

Vaya!
Facundo, es cierto todo lo que somos para ti, y todo lo que somos
malos poetas aprendices de nada, llenos de todo..
bueno, muy buena percepción de todo lo que te rodea...
besos mi Facu!
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April 19, 2010
 

inocencio rex

ahora sé quien es el que está atrás de textale.. era fogwill!!
este poema debería estar en inicio para darnos la bienvenida a todos los malos poetas que componemos este babel..
que joya!
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April 19, 2010
 

Eduardo Fabio Asis

Me recordó aquello que a veces olvido y otras recuerdo mal. La poesía no es nombrar la primavera sino hacer que estallen flores en un poema, o algo así. Concuerdo con el autor, es imprescindible que existamos los malos poetas... y por millones... de otro modo, las cosas seguirán como están, mudas o en bocas eruditas, es decir, boludas. Buena vibración ché! me gusta. Vos sos una mala persona Facundo, porque no me lees casi nunca, pero eso sí, sos peor poeta porque yo te leo siempre... jajajjaja.... salud!
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April 19, 2010
 

facundo aguirre

te leo siempre amigo pero no siempre te comento.
Responder
April 19, 2010

Eduardo Fabio Asis

Si se necesita una poesía poéticamente equivocada... entonces para mi, existe también la esperanza. Buen posteo! o malo... ¡que es mejor! saludos, salud!!!
Responder
April 19, 2010
 

leticia salazar alba

FACUNDO EN TU EXTENSO TEXTO ABARCAS EN SI EL COSMOS Y EL UNIVERSO ENTERO, TE FELICITO, TODOS LOS PERSONAJES QUE MENCIONANSON CIUDADONS DEL PLANETA TIERRA, UN ESCRITO ILUSTRATIVO, ENRIQUECIDO COMO NINGUNO DE LOS QUE TE HE LEÍDO Y ME SORPRENDIÓ AGRADABLEMENTE
EN OCASIONES NO COINCIDO CONTIGO EN ÉSTE SOLO ME QUEDA FELICITARTE, PORQUE EN LA DIFERENTE GAMA DE SERES HUMANOS CONSTITUÍMOS LA HUMANIDAD ENTERA ¡ARRIBA LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN!

LETICIA SALAZAR ALBA A LAORDEN Y A TUS ÓRDENES SIEMPRE
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April 19, 2010
 

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busy