Traje de mi país
un pilchero de penas,
hambre y heridas.
Desde el setenta y tres
que las ando trayendo.
Se me han pegado
como abrojos en mi pellejo.
Si en las chiguas y riatas
se me asoma alguna,
es que todavía andan conmigo.
 
Los septiembres
ya no me alegran.
Son veinte de ellos
que como inviernos
se han estacionado en mi cuerpo.
 
Pero he encontrado esta tierra
para mis almendros
que en pleno invierno
florecen.