Cuarenta años En mayo. Estoy convencido La insurgencia es taurina. Hagamos cuentas. Marx. Yo. El mayo francés, El mayo argentino. Chicago. Hasta Juan José Castelli y Mariano Moreno. Y de velita de cumpleaños Pido ver arder el parlamento En Atenas. Me pone feliz el terror de los capitalistas El pánico de Wall Street La verba desesperada de los periodistas. El sol del mar Egeo, El mismo de Aristoteles, Aristofanes, Democrito Platon, El sol que iluminaba el agora En la polis, Sueño Espero Confío Que ilumine Los soviets Del siglo XXI Que de luz a las banderas rojas Rodeando con furia la Bastilla burguesa. Una nueva lengua atea Que se pudra el euro Que se pudra el dólar Que muera la estupida religión del dinero. Que el trabajo vivo mande Y haga de las calles Una nueva asamblea que reinvente el tiempo. Que las fabricas sean el nuevo orden de la vida Y no la cárcel trituradora de los cuerpos. Mayo La belleza es convulsiva, La belleza es roja La belleza habla con las llamas de las molotovs Y la música de las consignas. Una nueva lengua La lengua universal de la insurgencia. Brindo y vacío botellas Para ser llenadas con gasolina. Proclamo la prosa y la poesía Un campo de batalla. El cielo esta ahí nomás. ¡Ahora es cuando Prometeo!

Palabras Clave: Cuarenta años En mayo. Estoy convencido La insurgencia es taurina. Hagamos cuentas. Marx. Yo. El mayo francés El mayo argentino. Chicago. Hasta Juan José Castelli y Mariano Moreno. Y de velita de cumpleaños Pido ver arder el parlamento En Atenas. Me pone feliz el terror de los capitalistas El pánico de Wall Street La verba desesperada de los periodistas. El sol del mar Egeo El mismo de Aristoteles Aristofanes Democrito Platon El sol que iluminaba el agora En la polis Sueño Espero Confío Que ilumine Los soviets Del siglo XXI Que de luz a las banderas rojas Rodeando con furia la Bastilla burguesa. Una nueva lengua atea Que se pudra el euro Que se pudra el dólar Que muera la estupida religión del dinero. Que el trabajo vivo mande Y haga de las calles Una nueva asamblea que reinvente el tiempo. Que las fabricas sean el nuevo orden de la vida Y no la cárcel trituradora de los cuerpos. Mayo La belleza es convulsiva La belleza es roja La be

Categoría: Poesía

Subcategoría: Poesía General