Las máquinas, histéricas,
se enloquecen al puto dow jones.
Al rey Lear le dan sus porotos,
                        una palmada
      y una bala de buena plata
                       pero de salva.
con una balada de Winston Marsallis
ao vivo.
En tanto,
la cítara de una cita con una preciosa chica de luz de luna,
deviene en contrabajo. Cosa grave.
Sin trabajo. 
Buena patada y tiros en serio:
                    ¡ajusten sus cintos!
             ¡en recesión!... ¡márch!...
Carros hidrantes Mercedes & Tyssen pisando el asfalto
ardiendo en molotov del Mayo 
en la misma Plaza bombardeada
desde aviones
por la Armada.
¿Arden hoy gimnasios de las Polis? 
Les han dejado el partenón
bien roto...
... a la miseria.
-Oh, no, no... ejem... perdón-, se disculpa Don Lear,
el mismo que fue el Rey del Jet, en Sunset, mientras sube el cierre de bragueta; 
-marche un marshallitus del súper Tío Samuel,
un enclave de cara a Trulalá y de bases... sólidas, 
libertad a los lobos de Hobbes... y quizá hasta a los dóberman nazis.
-¡Oh!- le recuerdo- que acaso sólo sea 
el nacimiento de un nuevo polo 
revolucionario... verde, como un tallo flexible,
que golpee el lomo de esos canes,
y se mee en la mierda de un mero Apocalipsis
y construya esa nueva Polis Day-Glo.
Gloval.