Otro mate desarma la tarde,
habitue insoportable que hostiga
el debate.
Llega el tren retardado y
retornan al centro el apuro,
la cruel disciplina del lunes
temprano.
Mientras pasan los barrios
y el tren serpentea fronteras
sin rastros,
esbozo cansino un rosario
de quejas para mis adentros,
respiro y tal vez por costumbre
la miro y reparo esta tarde
en sus ojos mudados al crudo
desierto del llanto
y maldigo mi torpe impotencia
de huir garabatos,
corregir estos versos de puro
egoísta y nunca saber si tan
cerca del gris del domingo
una historia paso suplicando.