Llegamos a la frontera, allí donde los rebeldes zahorís se reúnen en la taberna de Moe para ver a la niña de los ojos rojos en plena convulsión recordando a su Alburquerque mientras baila rock con su perro flauta siempre al lado. Mientras tanto, entre los sonidos del tam-tam, la bruja roja intenta hacerme sentir alergia por Dhina.

Bajo la metralla que quería impedir mi visita nocturna al desván del duende (el duende morao) ayer hablé con la luna y monté sobre Bucéfalo con quien, tras el genocidio de tábanos que zumbaban sus orejas, logré cruzar la línea mortal.

Y ahora estoy aquí, con Ferreira, Respalinda, Cukinho y Albertucho (los cuatro jinetes de la ayahuasca) superando el "sincope del sonido cárnico" y escuchando a menos cuarto (siempre a menos cuarto de alguna hora de la madrugada) a los buzos del navío Nor que saludan a las chicas siempre con su cruz por delante y queriendo pimienta en sus vasos de ron. En este bar (especie de cajón de sastre) llamado Arroyorock, estoy esperando a Christine. Y es que todos nosotros somos inlavables.