Fuiste vos la que forjaste
este don parir de letras,
esta fiebre que tropieza
en cada esquina,
estas ansias de papel,
destino brújula imperfecto
que envejece y no renuncia
que padece y se examina.
Callos, huesos, canas, vello,
formateando realidad
del nuevo siglo,
disfrutando tradiciones,
añorando sensaciones,
alejado de la mágia y el ritmo.
Fuiste vos la que alentaste
mi partida y este don
parir de letras que al final
te recrimina.