Presiente el cristal que
llegó su hora,
que habrá vientos a mansalva
fatigando a los formales,
que las torres algún día
se carcomen,
que no hay tiesos ideales
sino polvo a la deriva
en la búsqueda de un
sueño amotinado,
una época que huele
como insectos por millones
aplastados y el cristal
se va empañando,
se apodera del espanto,
de la turba que caótica
conspira huerfana de
un liderazgo.