La balanceaba entre sus rodillas como si fuera una muñeca de trapo. Retazo de tela quemado, trozo de carbón sin encender. El clima era templado, pero ella le puso la capucha del saquito de lana amarillo intenso como para protegerla del más crudo invierno. Mi mirada alternaba entre los micros que llegaban y partían y ese asiento repleto de coloridas y sucias mantas, de bolsos raídos, de canastos con un cambalache de objetos, y ellas dos. Madre e hija. Madre en edad de ser todavía hija. Pelos enmarañados, pegajosos, sucios, y negros. Ropajes andrajosos, rayados, de tonos fuertes y contrastantes. No podía evitar insultarme por ese pensamiento de observarlas porque “eran diferentes”. Musitaba interiormente que yo también soy la diferente. Tengo arraigada mi visión relativista cultural, que lucha y amonesta a esa sensación con cierta veta discriminatoria (hoy políticamente incorrecta, que pocos manifiestan, o al menos no lo hacen en un grupo público) de pararnos frente a ese otro que la sociedad margina. Me pierdo en mis propios pensamientos sobre la cultura y la educación, que reproduce estos modelos de discriminación, que parte de una historia en la que la Conquista (y, la Colonización) se festeja. ¿Festejar? ¿12 de octubre, día de la Raza? ¿Encuentro y fusión de dos culturas? Desencuentro. Sometimiento. Mi vista se vuelca hacia adentro, y se pierde en un vacío de ideas indefinidas. 
Y ellas ahí, a la espera de algún transporte que las lleve lejos. Y yo allí, a la espera de un transporte que me lleve cerca.