La tierra colorada y la lluvia

traen un antiguo olor a azufre para el dolor de espaldas,

a papas recortadas en la mesa,

a talco esparcido en los cajones,

a ajadas fotos familiares.

El patio se consume en el invierno y hojas.

Hay canciones que ya no escuchare, ojos que ya no veré,

ni adioses que pronunciare.

Copas de vino que ya no se llenaran.


Mientras la casa esta llena de manos en los muebles,

de dedos entrelazados en los cubiertos,

de palabras perdidas en las puertas.


Hay muchos mundos que no veré,

como muchos son los soles, que se han ido con tu pelo para siempre.



Pero el corazón del corazón del dolor trae nuevo conocimiento,

mientras la historia se deshilvana mas allá de esta pequeña mañana

de catástrofes

el Devenir, como una copa apoteótica del mundo,

en esta barricada de pensamientos,

viene a demoler sentidos comunes, noches azules y thermidores.