El "American dreams" era entonces la guerra fría y el FBI y la CIA
alertando que los rojos cortarían el cuello de los EEUU y
el KKK azotando las espaldas de los negros así jamás osarían ser iguales.
Tratando de huir der allí,
Jack y Neal escuchaban bajo una luz tenue
Thelonius Monk.
Bebían whisky seguían el ritmo y las notas de Thelonius.
Jack, liaba porros.
Neal hablaba a ritmo enloquecido sobre las estrellas en las noches de México,
sobre los viajes de mezcal y peyote,
sobre la calidez de un cuerpo desnudo como compañía en aquellas tierras.
Jack pensaba como escribir poesía
de la misma manera que Thelonius tocaba el piano.
Como saltarse la rima,
las palabras que no brillan,
la metáfora adornada y
establecer ritmo y música,
sonido y furia, querido Faulkner se dice Jack.
Pensaba en el be-bop poético.
Neal soñaba despierto con absorber las vidas de la carretera
para estallar como un fuego de artificio.
Jack y Neal, se sentian ángeles caídos en el camino,
del "American dreams" del que buscaban huir a toda velocidad
contemplando las estrellas,
soñando la libertad como Walt Whitman,
desde Cadillac descapotable.