Será que estoy perdiendo el tiempo,
pues mis crónicas son
de una persona común
formadas por instantes del pasado.
Y cuando el lugar de la ceniza  llega,
levanto mi desilusión de mi silla
con el desperdicio de ese momento
que fue el día.
Entonces,  recuesto mi volumen corporal
 en un período de cansancio
y no me queda más
que dejar dormir mi alma.
Pero, alcoholizado por el sueño
 en un minuto me levanto ,
porque el soplo del órgano
que controla mi orina,
me despierta.
Después de esa etapa,
intento soltar el descanso nuevamente,
pero las ocurrencias de ese segundo,
me traen los fantasmas de mis cuentos,
y por  eso,
  los plazos de mi cerebro son más rápidos
que los movimientos de mis dedos,
 los cuales no lograron moverse en el espacio
ni un centímetro
ni siquiera para escribir una consonante.
Entonces, la etapa del fracaso aparece,
que acompaña con su burla
los dolores de los costados de mi espalda
y la rabia de mis ojos rojos
que han observado
a través de una superficie transparente
 la velocidad de la luz,
anunciando  el término de la madrugada,
y el derroche de esas horas
que fueron parte de esa noche.
El proceso de dormir
nuevamente ha llegado,
enciendo la televisión
que me aburre
con noticias de embustes y comadreos
de los políticos y la farándula.
Mi mano se desplaza hacia un libro
de un escritor famoso.
La lectura me somete 
 a un período de agotamiento,
mis parpados se cierran
durante ciento ochenta minutos,
porque, aunque parece ser
que estoy perdiendo el tiempo
con  las historia de mis sentimientos
que no interesan,
me levanto de nuevo
para tratar de escribirlas
ese fin de semana...