Buenos Aires del pasado, barrio pobre.
Aquella esquina, donde un farol ilumina,
con mezquina luz, la noche.
Empedrados desparejos, de foráneos adoquines,
  por carretas, desgastados, cargadas con aparejos
que al puerto, van destinados.
De una calle bien mistonga, si alguno para la oreja,
nítida llega la queja, de un bandoneón que rezonga.
Por amores contrariados, la mina que se piantó,
el taura que se quedó, sólo, triste y amargado.
Sin la paica y sin el vento. En el cotorro mugriento,
mira sin ver los frasquitos,  adornados con moñitos,
que la grela, le dejó. Un sollozo entrecortado,
manifiesta su dolor, al comprobar que los frascos,
 no son de un mismo color.
Lágrimas en rebeldía, por sus mejillas ruedan,
poceadas por  la viruela, atenuando la caída.
Las seca con un pañuelo y se aclara la garganta.
Y en busca de otra percanta, se aleja mirando al suelo.
Viejo barrio, barrio reo, de malevos traicionados
por paicas que les dejaron el corazón con agujeros.
Matones y cuchilleros, a la hora del desafío,
sorprende su temple frío, al hundir el recio acero.
El amor se vuelve infierno, cuando el taita se enamora.
Es que le llegó la “hora.”  En el fondo, es manso y tierno.
Y justos y pecadores, tienen el mismo castigo.
Pelandruna abacanada, ó bacana original,
Ellos cruzan los aceros y ellas cambian el percal.