Acuden en tropel como bisontes.
Gritos de locura y metralla fructifican.
Hombrecillos plasmados, esculpidos
en las tierras barrosas, como totems.
Trapos sucios visten cuerpos sin carnes,
moscas revuelan cerca de las playas,
la locura se ha impuesto y es malsana,
Juegos de ajedrez inusitados para
los asesinos que nunca ven el terror,
porque los ciega la insanía estúpida de sus
propios miedos.
La desaprensión se enquista,
hilos groseros siembran cádaveres cerca de
la Selva donde bailaron los monos, cerca
de las chozas donde se hicieron conjuros.
Vanamente, esforzados hombres lucharon
para dominar el caos, cuando fue tarde,
cuando ya los cuerpos yacieron perforados
convirtieron la tierra en inútil rio rojo.
y flotaron en la playa cientos de muertos.
qué hacer... qué hacer... qué hacer
nadie lo sabe, nadie en su sano juicio
lo sabe y solitarios hombros,cabizbajas
siluetas se alejan de los escalofríos, ya sin
ternura dan pasos hacia lo montes donde
hallaran aire puro y palomas mensajeras.