Hay frutas perfumadas
que anticipan el dulzor a la distancia,
que sugieren su presencia, aún ocultas.
Pero hay una misteriosa, avara, inescrutable
 que no descubre su interior a los sentidos
(tan sólo el tacto la intuye vagamente)
y se enconde entre el follaje, sin aroma
y no sugiere, no invita, no anticipa, solo espera,
la palta, que la coman.