Tildes blancas sobre un manto azul de muchos azules, anclas de agua descendidas en el silencio de los vientres, anclas que hurgan en el forjarse de la vida, en los grandes calderos, en el fuego y en la seda suave con que se construyen las alas de los ángeles. Línea de horizonte a los pies de Dios, barcas con fuertes remeros buscando la distancia, comérsela, llegar a dónde no es posible. Suicidio en una tarde de verano en mitad del sueño. Alguien me grita que apague las luces largas... pero entonces todo será oscuridad.