Hay una calle, es noche cerrada, lugar
solitario, no hay nadie, bueno, si... un hombre,
quieto, de pie, apoyado en una muralla,
cabeza gacha, el silencio le abraza.
O le ahoga. Carraspea, enciende un cigarrillo.
Aguarda. ¿O no? Soporta el frio de este invierno,
manos en los bolsillos, encogido, figura sombría,
misteriosa, opaca, triste, lejana. Un hombre,
un paisaje, una calle ciega, un cielo poblado de nubes
de tormenta que se han ido acumulando, el bullicio
de la ciudad lejos, el rumor de la mar cerca,
brisa, segundos que se caen de sus dedos,
memoria que rasga su frente. Aguarda,
si, aguarda. ¿Qué?
Hay una calle, hay una sombra, hay un silencio.