Aquí encamada, fria como un cadáver,
inmersa en tu agonía, el silencio blanco
de esta habitación te ahoga poco a poco,
y quienes te visitan lloran ante ti
y te toman de la mano para decirte Alba
que aún te aman mucho... aún cuando
ya te estés muriendo. No puedo hacerte nada,
no quiero contemplarte, ni siquiera retratarme
en tus ojos de mirada perdida, ensimismados
en un círculo azulado, ni quiero deshilar
lo que fue nuestro pasado, una juventud hermosa
por alguien regalada, de besos candorosos
y otros turbios, malvados. Puedo llorar por ti,
lo hago muchas veces, no va  servir de nada,
tu corazón no puede más y ya tus padres compraron
el baúl en que vas a descender dos metros bajo tierra
el día en que quienes te conocimos en la solana
nos reunamos, junto a otros muchos muertos,
te miro y no quiero conocerte.
Tú me preguntas algo.