El tren corre junto al viento. El sol lila las ramas pasajeras de los disidentes retamares. El sudor del hombre de las uvas se tiende (bruces/cruces) en cualquier cobijo del vino y del dolor. Yo, al no saberme tiempo sino años desprovistos de historia, fiebre de horas justas, ancla de vigilias en bahía de la existencia y brillo solidario de mi desconocido origen, deposito mi interrogación.

- ¿Dónde nací?.

- En la frontera del forastero de las fantasías -dicen los de ella.

- ¿No habrá sido en la inconclusa línea de los bosques sin mar?.

- Afirmo que naciste en la frontera del forastero de las fantasías.

Episodio. Ella me convierte en episodio. Aventura. Ella me convierte en aventura. Leyenda. Ella me convierte en leyenda. Narración. Ella me ha hecho narración. Sólo permanecen, únicamente intransformables, la presencia de sus ojos hialinos y la ígnea ausencia de mi dolor en este relato donde el episodio no es suceso (sino sístole), la aventura no es canción (sino diástole), la leyenda no es mito (sino nuevamente sístole) y la narración no es cuento (sino mitral). Porque, al final de toda la epopeya, sólo queda el sanguíneo corazón de lo emotivo.

Y queda la fatiga acompañando las bardas del campesino mientras anochece en los cerros altos, en las lomas ocres, en el montón de las pardas casas rústicas (cobijos del descanso penetrante donde declinan las sombras en los pórticos con silencio de grillos y ruidos de amapolas) y en las fuentes gorgoritas de la plaza mayor.

(Fragmento número 9 de "La última frontera" de José Orero De Julían "Diesel" y Liliana de los Ángeles Del Castillo Rojas "Lina").