Del Rosellón a Perpiñán pasando por Rosell y Más con Laporta cerrada que hace frío y se pueden constipar los catalinos independentistas. (El Chivatazo) 
Podríamos decir que contra Joan Laporta vivíamos mejor; porque resulta que Sandro Rosell es más tonto todavía. Pelota de Artur Más y pelotillero de Joan Laporta, es mucho más bocazas que el mismísimo LLuis María Xirinacs (que en vida llegó a ser amigo de los etarras). Si viajas desde el Rosellón hasta Perpiñán para pasar unos dás de asueto (y cómo mola decir asueto en vez de descanso y decansen ustedes antes de seguir leyendo estimados independentistas, algunos hasta son dentistas, no vaya a se que se me aburran demasiado) puedes encontrarte con el actual patoso presidente, y además residente que le hinca bien el diente a lo que le paga cada cliente de su gente, del Barcelona Club de Fútbol... que dicen que es "més que un club" y yo no sé a que mes (que son tan incultos que lo escriben con tilde en la e) se están refiriendo porque que yo sepa el Barcelona Club de Fútbol no es más que un mes sino que lo tenemos que soportar todo el año.

A falta de pan buenas son las tortas y, de verdad, que más de una torta (més que una torta en catalán) se merece un tipo que provoca a los aficionados de Ultra Sur (que son muy feroces por cierto) diciendo la chabacanada, astracanada y bobacanada, anda que te anda que se te ha visto el plumífero, de que van a aplastar por 5-0 al Real Madris en el Estadio Santiago Bernabéu. ¡Que se eche en sal muera si le ven los del Ultra Sur a ver si se acaba su manía, amanerada y edulcorada, de hablar insensateces cuando no está el horno preparado todavía para hacer pastelillos con cabello de ángel por ejemplo. Quien cierra su boca atento gana en talento (según dice un refrán español que me acabo de inventar) pero don Rosell no es de esos que saben callar y guardar la ropa (que a sus familiares ya los tiene hartos de tanto perder la ropa por aquí y por allá) y, pudiera ser, que su equipo recibiera un correctivo ejemplar (por ejemplo un 6-0) aunque el guardameta del Barça, ¡pobrecico él!, no tiene la "mea culpa" (no piensen más òrque significa "mi culpa") de tan infame presidente que deja a Joan Laporta en mantillas a la hora de decir tontería y media (la otra media supongo que será otra tontería más).

Pero Sandro Rosell, como es un pelota de Artur Más, le ríe las gracias al Presidente de la Generalitat que dice que el Barça va a aplastar al Real Madrid por 4-0 en el Estadio Santiago Bernabéu. Otro gallito que canta a deshora, porque ahora son las cinco menos ocho minutos de la tarde y los gallitos a esta hora deben estar calladitos que son mas bonicos así. Puede ser que ya no haya entradas para ver el partido Real Madrid-Barcelona (Magerit-Barcino si quieren dárselas de más cultos que lo normal) y ya se pueden cabrear todo lo que quieran, deseen y ansíen los independentistas catalanes porque Cataluña ha sido, es y será por siempre (y cuando digo por siempre digo para siempre) parte intrínseca del Reino de España. ¡Toma ya tomate con té de Tailandia!. ¡Hay que ver la de gente que va a haber en los graderíos y la cantidad de chavales que van a intentar aprovechar la ocasión para ligar con chavalas guapas que ya hasta se han comprado un cuaderno nuevo para apuntar teléfonos fijos, móviles y correos electrónicos de Internet). Ahora mismo son ya las cuatro de la tarde y hay que tirar "palante" pero con buen "talante". Por cierto... ¿existe el apellido Talante?. Voy a tomarme un descanso y a ver si existe o no existe en este mundo del fútbol español. Lo siento pero no y lo más parecido que yo conozco es Escalante que fue jugador del Córdoba y u tal Talavante que no sé en qué equipo jugó pero puede que sea de Madrid. Hoy es sábado con ese sabihondo y lo digo por el trío de los panzones: Laporta-Rosell-Más que se han puesto más pesados que un elefante sobre una hormiga y más brutos que el hormigón armado en un hormiguero de hormigas. Muy grande deberia ser el capacho que traigan a Madrid para recoger la enorme cantidad de calabazas que van a recibir. ¡Mal estamos del melón, don Laporta; mal estamos del coco, don Rosell; y mal estamos de la chinostra, don Más!. Más cosas.

Hablemos de miles de cosas más interesantes. Por ejemplo, el Barcelona Regal (que se va a tener que conformar con chupar el regaliz regalado como regalías y busquen uistedes regalías y verán que significa dádivas en las Américas Latinas que hoy en día es necesario hasta saber latín para ligar con una guapísima chavala y no digo de qué país estoy pensando) y no va a jugar la Final Four de Baloncesto en su Palacio de San Jorge (cabreense lo que quieran, desen o ansíen los catalaens independentisas pero para un español es el Palacio de San Jorge y jódete patrón saca pan y vino chorizo y jamón) por mucho que se estresen Laporta, Rosell y Más. Este Sandro Rosell parece que se ha levantado de la cama con su pata mala... y yo me pregunto ¿cuál será la pata buena de este metepatas?. ¡Vamos a ver de qué pata cojea cuando le veamos llegar, con su automóvil limusino, a Madrid!.

¡Vamos a ver cómo baila la sardana don Rosell en el Estadio Santiago Bernabéu mientras le tiran cacahuetes las guapas chavalas madrileñas o que acudan al Estadio desde otras partes de España y del mundo mundial, de lo mono que es y lo chimpanceta que sale en las fotos porque panceta tiene de sobra!.

No es necesario ser más valiente que El Principe Valiente cuando intentaba enamorar el corazón de su Eleonora de Thule (¡y que bien se lo pasan los niños y niñas españoles y españolas jugan a "tula"!) para enfrentarse al Panathinaikos (¡de pana le pondría yo los calzones deportivos a los del Barçca para que aprendan a ser obreros del deporte de la cesta, la canasta, el aro o como se diga ahora porque cada hora cambia de normas este dichoso baloncesto patrio. Mediten un momento, señores catalinos independentistas antes de que vean, con asombro, al Real Madrid jugar la Final Four en el mismísimo Palacio de los Deportes de San Jorge y yo le llamaré así siempre porque para eso soy español y no seguidor precisamente de nadie y aún menos de un tal Zapatero que tiene cejas con acentos circunflejos y será por eso por lo que está aliado con Convergencia i Unió digo yo. El Real Madrid puede sobarle los morros al Panathinaikos con la ayudita de los serbios ¡A ver si los de Serbia nos echan una mano para catapultanros a la Final Four!.

Hasta perdiendo hoy frente al Sporting de Gijón, el Real Madrid de fútbol puede ganar la Liga porque mientras se le ve a José MOurinho completametne lúcido mentalmente y fresco y descansado y echo todo un mozarrón, José Guardiola está cansado mentalmente, echo unos zorros en cuanto a lo físico y agotado de tanto ganar y ganar y yo le recomiendo a José Guardiola que escuche canciones de José Guardiola (¡paradojas de España señoritas y señoras!) como por ejemplo "Estrella Errante". "Dominus vobiscum" y a otra cosa mariposa.

La última locura que demuestra que don Laporta está loco de verdad, es que se le ha visto transformándose (con vestido incluído) en Marilyn MOnroe. ¡Anda ya, payaso!. ¡Vaya forma de hacer el ridículo que lo hemos visto por TV3 en "El Patriota de Cataluña" o sea, en el canal de los desesperados por ver si suben su cuota de raiting que la tienen por los suelos!. Y es que es para tirarse al suelo de risa verle a Laporta vestido de Marilyn. OMM entiendo yo que significa O MOrimos Mintiendo u O Mañana Mentiremos. Ese es el emblema de los catalanes independentistas, los hay dentistas y hasta oculistas y será por eso lo de culé, cuando quieren hacernos creer que Cataluña fuen alguna vez un estado independiente. Ignorantes no somos... luego los ignorantes son ellos... y que vengan ahora diciendo que Messi es más alto que Cristiano Ronaldo. Mentira gorda como la panza de don Rosell. Messi, por mucho que sea Messi, no llega al borde de la mesa ni sentándose sobre un cojín (no piensen mal que me refiero a una almohadilla que se llama cojín) mientras que a Cristiano Ronaldo, sentado en el suelo, todavía le sobra más de la cabeza por encima de la mesa.

Alí sigue haicendo el indio y se le espera mañanam mismo en Barbastro con las barbas peustas a remojar como sucede con Fidel Castro. He dicho Barbastro o sea que significa la barbas de Castro puestas en la cara de Alí. De Alí Pachá estoy escribiendo y todos sabemos a que Alí nos estamos refiriendo.

Sigamos con el Enigma Michael. No me estoy refiriendo a Michael Caine (el úiltimo de los guaperas de moda en Filipinas), ni a Michael Jordan (el último pistolero de la NBA que significa Nostros Balamos Alto por lo alto que son todos los tipos de la NBA y lo mucho que balan en las canchas usadas de USA), ni a Michael Schumacher (más pasado de moda que los zapatos gorila de nuestras infancias y que se compraban en Almacenes Segarra); sino que el Enigma Michael se llama Laudrup. Que dicen que el danés, hablando en swahili, no entiende nada de lo que está pasando y que los futbolsitas de ahora sólo son egoístas e individualistas. Charlatanería barata nada más pero chalaneo es un montón. Chalanear es engañar, señor Michael.

¿En qué va a terminar el culebrón invernal de Shakira con Piqué?. ¿Que ella es más inteligente que él?. Pues si. Puede ser. Puede ser que Shakira sea, no solo más guapa que Piquñé y esté mejor hecha, sino más inteligente también. No importa y por eso canta loca, loca, loca estando más cuerda que Paulina Rubio por ejemplo. ¡Y es que esto de futbolistas con cantantes es ya la locura conejil desde que lo puso de moda Beckham antes incluso del Siglo XXI!. Que Beckham ya ha pasado de ser jovnecito por cierto.

Lo prometido es deuda. Alí no se llama Mohamed Alí sino, por mucho que le cueste aceptarlo, Cassius Clay. Es Cassius Clay diga lo que diga porque su madre se llamaba Clay y su padre no lo sé y no tengo ganas de investigarlo. Y en cuanto a Alí Pachá, estando el mundo como está hoy en día, hasta puede ser Alicia Pacheco disfrazada de Sitting Bull.