Utopía de las constelaciones verdes
es en tu mundo de gorriones grises
donde recorro todos tus países
para ver si encuentro las mercedes.
Del viento tengo yo recuerdos breves
donde he bebido esos días tristes
en que morían los amores con quistes
de maldad cuando entrar te atreves.
No he de ser veleta de despistes
aunque esos vientos que tú revistes
sean tormentas de palabras leves.
Y levitan hojas de lo que escribistes
diciendo que yo sólo soy locos embistes
de un ido quijote en las frías nieves.