¡Oh, pobres almas cobardes!
No es la fortuna de Borges,
Ni del será, su simiente
Quizás sea un aliciente.
Pero no es más que: Ilusión.
 
Vida engendrada que jamás nace.
Flamas frías y quemantes,
cenizas estériles y lánguidas
¡Sofocante realidad frustrante!
 
Sol pintado en grises disparejos;
Sufrimiento sin estigmas;
minutos escurridos como sangre
extirpando de su estancia lo palpable.
 
Miel que mitiga verdades.
Aliento de raros cadáveres,
impregnado de ridícula cordura.
Asfixiarse: ¡Verdad dura!
 
¡Oh, pobres almas cobardes!
No es la fortuna de Borges,
Ni del será, su simiente
Quizás sea un aliciente.
Pero no es más que: Ilusión.
 
¡Oh, suelos tórridos de verano!
Que evaporan la verdad
donde la luz de los sueños
y la vasta ingenuidad
confabulan en su acecho
para poder liberar
hologramas homogéneos
de verdad y falsedad.
 
¡Oh, pobres almas cobardes!
No es la fortuna de Borges,
Ni del será, su simiente
Quizás sea un aliciente.
Pero no es más que: Ilusión.

Si la insistencia del mar,
para desplazar la costa,
en tus obras no reposa
no habrá marea triunfal.
 
Si la obstinación del río
Para labrar su caudal
No contagia tu andar
Habrá un delta perdido.
 
¡Oh, pobres almas cobardes!
No es la fortuna de Borges,
Ni del será, su simiente
Quizás sea un aliciente.
Pero no es más que ilusión,
sino tiene de su lado,
al tesón con la intención.