En el zaguan viven mis manos
en sus pechos,
duermen un sueño postrero,
un vicio que reinventa travesías.
Cuando me atrevo a su calle
atrapo versos insolentes que
juraron venganza,
batallas perdidas que lloran
su retirada.
Siempre digo que no volveré
a su puerta en otoño,
que el sabor madura pero
la piel es débil y se hipnotiza.
Será entonces por el bien de
las palabras y el ahorro de los
gestos,
cuando al fin tenga un ritual
mas puro y no haga falta
deambular por su novela
desnudando el futuro.