A mi amigo Miguel...
Temo, temo en el lustre palco
donde tu imagen parece el motivo
                     de las bocas que escupen fuego
entre las gradas donde al parecer tu madre
escribió sus andanzas cual testamento sin decoro

-¿sino por qué por eso te la recuerdan a ratos
con furia por alguna falta, un mal vistazo,
desde la luneta, a coro con el vendedor de cerveza?
digo, porque el cliente siempre tiene la razón pues para mí
eres una prostituta que alquila su cuerpo para torturas
hecha por la gordura de adultos bebedores con panza pulquera
que sufren desplantes de brillantes directores técnicos
como si fuese tan fácil, ¿pero has entender a un ebrio?-

Hasta el niño más lindo en los asientos v.i.p;
te la mienta, te la escupe
te la maldice cuando su héroe goleador;
que no es nada que otra diva dream team
que por su falta de tacto o por su engreída forma de actuar
es amonestado por tu mano
que para los ojos de la afición... siempre estarán manchadas de sangre.

Amigo;
temo por ti
por tu ventosa movilidad con la que esquivas todo
                      botellas, pedradas, miradas y odios.
Peno por ti
por la dolorosa humildad con que aceptas la muerte
víctima de los bárbaros de tu coliseo de césped
qué decadencia que a ti te envenenen
y que al torero de flores lo colmen.

Amigo;
eres el mediador  al que flagela la balanza
postrada en el aro central que divide a las dos fuerzas
justo antes del saque inicial donde el azar de una moneda
decide la cancha o la esfera
y también simula la eterna lucha que entrelaza al bien
contra el mal que recae sobre tus manos
                      sobre tu humanidad
                      y el único respaldo que tienes
son tus pétalos de cartón
por que eres el monje con medias y cronómetro
que sella la maldad con la tarjeta amarilla y su color del amor
pero también puedes ser el diablo
que exorciza y exilia a los espíritus con el pétalo rojo.
Amigo;
das el pitazo inicial
y ruedan mis lágrimas más alto que la pelota
pero quizá no tanto como rodará tu cabeza por un silbido de más
qué tan doliente es tu esencia en la vida
qué de seguro te han de culpar hasta de los muertos de cáncer
hijo del Caín Codesal vestido de luto, con la guadaña en los tacos
eres el féretro que traga las esperanzas
de la porra del visitante y la patria del local

¿Cómo es posible que puedan ignorarte si de ti depende el ying yang?

De tus vientos,
del soplido de tus labios se canta la alegría o el tormento
de ti se sostienen la gloria o el apocalipsis
de dos pueblos batidos en justa
aunque para ellos no existan tus sentimientos
ni tu piel, en una de esas jugadas dudosas
donde tú tienes que fungir más como profeta

-para esa estúpida y fría parvada de buitres aficionados-

que como un juez que deje fuera su mortalidad
porque para mí tú y yo amigo
si por algo lo seremos, eres como el poeta
no somos tan distintos, porque para mí más que técnica
más que escuela, más que gusto
más que musas, más que sensibilidad
más que un juego, más que un uniforme
un escudo y más que objetividad
para escribir y pitar... ¡¡se necesitan huevos!!

Lástima querido amigo
que nadie entienda el riesgo
y que crean que solo corres y corres sin razón
 pero para mí tu viacrucis de noventa minutos
es más doloroso y eterno que tres caídas.
-sobre todo si hay tiempos extra-
 
Dime amigo
si pereces en la horca;
¿mínimo nos llegaran flores?
¿qué nos mandarán si tu mueres?
¿la U.E.FA. condolencias y flamenco
más un pase para tirar tus cenizas en Venecia?
¿la CONMEBOL el sentido pésame permitiéndote un tango de Piazzola
dando un concierto gratis en el entierro?
¿La Confederación Asiática nos mandará geishas o a María Osawa?

-porqué si me mandan a María, a su pornstar, con ella nada más,
detengo aquí el poema y avalo otras tres, seis o mil muertes, qué más da
estando con ella y su kimono y unas copitas supero en un fin de semana tu ausencia -

¿la Confederación Africana nos mandará a un brujo vudú que busque
tu resurrección y quite el mal yuyu con el dios Oyundúm?
en la de Oceanía no vive nadie y odio a los pingüinos
y de la CONCACAF no espero nada porque somos latinos.

Dime si por lo menos el papa Joseph Blatter estará presente en el velorio
dime que no perteneces a la federación mexicana
para que la FIFA lo patrocine todo y no me tengas mendigando
frijoles al pueblo que nos cobija porque con esta gente 
es malo pedirles calaverita para ti porque la mayoría son Chivas
y tú eres Americanista, y eso es ser puto aquí y en china.

Amigo
entiendo tu tristeza y tu alma guerrera
el color y la pasión de la gente es simple comparada a la tuya
traes tatuada en la piel la camiseta, de la camisa de fuerza
y su blanca locura donde anidan tus pecados
¿quién sabe cuantos de esos muertos que cargas
son los que dan la primer cucharada a tu plato de comida fría?
aquellos espectros a los que les causaste una muerte penal
autorizándoles una bala directo al arco del corazón
porque la bala siempre anhelará ser flecha
¿será el guardameta muerto de hace tantos ayeres
quien sorbe la sopa primero, antes que tú?
¿le marcaste un penalti o una ejecución, para gritar fuego
estabas en guerra o jugando fútbol?

Tienes el poder del caos
según lo que con tus ojos a marcar llegases
ya que puedes ser Moisés liberando esclavos por el desierto
o Ramsés capturando arameos para sus pirámides.

Amigo; a veces pienso que te encanta este trabajo suicida
este morbo te llevará a algo trágico, el fair play no es más
que llevar los uniformes limpios
cuando lo entiendas eso te llenará de melancolía que termine en olvidos,
en olvidos trágicos
¡ay amigo mío! pero cómo convencerte si te encanta chupar pitos
-pero no se ofenda señor lector, es que mi amigo es árbitro... pita partidos-