Tratas de exaltarme otra vez ¿verdad?, tratas de meterte
en un sitio profundo para albergar en las paredes de mis adentros
como una mancha irrevocable, haciendo el cimiento de mi cordura
tambalear y lo estás logrando, mírame ahora, moviéndome inquieto
como un péndulo, como una viga que se tambalea y se corroe lentamente.
Soy una maldita ansiedad redonda caminando en círculos,
por tu estrambótica presencia, y mírate tú, ahí, despreocupada,
sobre la penumbra del cuarto y recostada con el velo blanco en la cama.
Entras y sales de mi mente como quien camina festiva por su casa
sin necesidad de llaves, entras y sales de mis oídos, pronunciando
palabras y palabras, recuerdos torcidos que se clavan y me desvisten,
me asaltan y me asustan. Voces suspendidas que vagan por doquier
atorándose en los lugares más amplios, ennegreciendo los cuadros
y calcinando las fotografías, volteando crucifijos
y poniendo a los santos patas arriba. Has deteniendo el correr
despistado del reloj sin manecillas que oxidado trata de hacerme
huir del tiempo mandándome rápido las noches para dormir
y olvidar las realidades que me dejaron desprotegido
a los días que se volvieron eternos a causa de tu maldita partida.
Pero no me escapo, me atoro en pesadillas punzantes que me quitan kilos 
y me entregan gritos, insomnios, despertares súbitos y desquebrajados temores.
Entras flotando a mi memoria, levitando a mis olfatos,
sin quitarte las zapatillas y ocupada en el mortuorio frío de la ausencia,
la maldita ausencia ¿ya no lo recuerdas? ¿Se te ha olvidado que te fuiste,
que te largaste dejándome con el demonio vocal de tu nombre en la boca?
no vengas a decirme que no fue así ¡cállate! ¡cállate!
tú no existes, tú no estás, tú no te mueves ¡cállate! ¡cállate!
te largaste, sin el palmo misericordioso sobre el corazón,
sin la prudencia torácica que me permitiera decirte que te amaba,
solo mostraste la mirada grisácea que me incitó a rogarte que no me dejarás,
lo que me obligó a arrastrarme, convirtiéndome en un trémulo
de carne virulento, porque sé te da bien, se te da bien eso
de darte la vuelta sin mirar atrás.
¿Entonces ahora qué sucede? ¿qué es lo que deseas de mí?
¿crees que solo hablo por hablar?
¿crees que no me acuerdo? musa muda, incapaz, insepulta,
con labios líquidos y desmemoriada razón
escurridiza mona como un pájaro invernal, claro que me acuerdo
de nuestro último encuentro ese que terminó por hacerme traerte aquí,
y ponerte sobre mi cama. Ese maldito encuentro,
claro que me acuerdo de todo, hace casi y aunque no me creas
pero lo conté fue hace; cien botellas, quinientos cigarrillos,
siete transfusiones sanguíneas, dos arrestos y un eterno juicio,
mil noches, mil lluvias, mil muertes y cero poemas y cero soles.
Fui hace todas esas centurias a buscarte, después de tu precipitado escape,
me serví olfateando el ectoplasma vertido sobre las sábanas
donde permanecías tatuada como carnal aparición en aquellas
centurias dopadas de locura, cuando me cubría de ácido para no llorarte
cada tumulto y a cada arrepentimiento constante tras dejarte ir,
dejarte ir sobre mis manos, tras dejarte esfumar desde mis manos.
Cada maldito segundo se disipaba un anhelo, un recuerdo,
como una escama perturbada que echaba raíces por todo el cuarto,
volviéndolo selva o un subversivo jardín edénico donde a lágrima viva yo,
con el desplante de poeta recordaba las dramaturgias eternas cuando tú,
vestida de Eva, con los risos carmín al aire, con esas pecas abstractas
sobre tus mejillas blancas y brillantes, pinceladas con gracia como simulando
la bóveda estelar más luminosa replegando el destello
de tus dos soles herbales, de tus ojos verdes, sobre los relieves
de punto fino de tu nariz poética
que resguarda tus medias lunas rosadas, labios infinitos de paso neutro.
¿Cómo no buscarte con estos recuerdos que me llevan a la elocuencia
clamada al aire y tejida en papel? ¿Cómo no apresurarme a tu encuentro
con la libreta abierta y las estrofas lubricadas hasta la inundación
de sus metáforas y la damnificación de mis metas y seguridades mentales?
¿Cómo no acordarme, si fuiste el primer poema nacido desde la arteria
más lejana hasta las más vistosas de mis superficialidades?
Porque te reflejabas en el panfleto literario y en el pantalón de diario,
en la publicación semanal y el líquido seminal ¿cómo no acordarme?
Sí hasta tus dientes parten de la palabra agitada y abierta para la rima,
cuando cada beso parecía un reto de supervivencia, tus dientes
y los míos chocando como piedras precipitadas y ansiosas por la chispa
para verter fuego sobre la leña y detonar fuera todo innecesario calosfrío.
¿Cómo olvidarme de todos esos acontecimientos
épicos donde hasta Dios sucumbió, pues nunca imaginó ver las mil
y un poses en las que se puede poner la costilla del primer hombre?
¿Cómo olvidarme? Aquel último encuentro salí y como sé que no abrirías,
llevé palas y picos, me perdí en un recorrido sombrío donde los cuervos
sobre sus árboles pandemónicos graznaban la tonada atenebra
de las noches sin lunas con la estela nebulosa que guarda los murmullos
de quienes vagamos en angustia entre sus sombras incoloras.
Sí, como olvidar tu orgullo, pensé, no me abrirás, no me hablarás,
no me pondrás atención, sí su maldito orgullo.
Ese que prevaleció en los silencios, aún en contra del vaivén,
que ni por más recio, te hacia aclamar gemido, y lo apagabas por soberbia,
por gula y enojo, por hambre de venganza, por orgullo y mal intención.
Cuando llegué, sobre la subversiva llamada de los aullidos de aquél monte,
pisando huecos senderos de tierra mojada sin sabor;
¿qué me encuentro?
¡Orgullosa no me abriste!
¿Dime quien sino yo ha tocado con tanto desdén tus puertas?
Otros pudieron tener la llave de tus imperios,
o sabían hablarte con ese tenue y sinfónico verso lleno de urgencia
en tus nocturnas andanzas voluptuosas que se tornaba como un timbre
para que les abrieras a la primera tus recintos, sin preguntar;
¿quién es? ¿qué vende? ¿me va a pagar?
Y yo, para que escuches mi llamado y mi necesidad, traje palas y picos,
aquellos con el puño cerrado dejaban su nombre sobre el portón de madera,
y con su mano abierta el apellido sobre tus carnes
yo nunca, ni siquiera me acerqué ni por error a tu cerradura, y ahí,
por cada angustiosa necesidad de verte, daba diez paladas, cien golpes
asesinos con el hierro erecto, y mil tormentosos encierros a tu recuerdo,
te sudaba, te cansaba, te respiraba, te suspiraba en aquel campo oscuro,
donde se dice que todos los que llegan obtienen paz.
¿Cómo no me voy a acordar y cómo no me va a doler tu partida?
si incluso me deshice de aquellos veladores que impedían que te sacara
a la fuerza de tu subterráneo sueño, seguro y eran aquellos que encantados
enterraron tus pieles vanidosos en sus siembras para que resurgiera
un árbol mítico que diera frutos bellos velludos y jugosos como tú.
¿Y ahora, con esto me pagas? ¿exaltándome a tales delirios?
¿enfermándome a tales alturas? ¿pero sí me esforcé por más de seis
pies de profundidad? Ahora ¿con qué descaro vienes
a mi mente a perturbarme, a lacerar mis sentidos, a masturbarme
el recuerdo, a lamerme la herida?
¿Con qué descaro? Y peor aún, permaneces inmóvil ahí en la cama,
donde te extraño partida en dos, con tu boca lucífera
y tus caderas endemoniadas, permaneces frígida, fría,
y ahora sé que las mariposas
que decías sentir por mí, no son más que larvas devorándote
el estómago ¡mentirosa! ¡orgullosa! ¡infame musa!
¡yo que hasta te escribí poesía!
No sé porqué te traje de vuelta, estás apestando mis muros
con la fétida anorgasmía de tu inanimada esencia, no sé,
no sé porqué te traje, lo mejor amada mía mi amada musa, será
volver a enterrarte.