Cuando la conoció le dijo: “Soy un tipo jodido, así te voy a amar: jodidamente. La primera vez que la tuvo dormida le dijo al oído sin despertarla: “Ahora que tengo la llave de tu piel, cierro y me la trago. El que la quiera que me arranque el estómago”.
Después ocurrió la primera espina. Entonces él le pateó la puerta hasta que se hizo de día. Lo único que le gritaba, lo que toda la noche aulló fue: “Si vas a dejarme, ni se te ocurra un domingo. Nunca un domingo”.
Un enamorado es un paralitico que consigue una pata de palo y se cree que va a cruzar la cordillera de los Andes.
Una noche ella decidió que no tendrían más noches, justo un domingo de invierno, demoledor, rebalsado de la peor de las tristezas: la dominguera, la única que nunca se aprende a vaciar. Esta vez el tipo no pateo ningún vidrio, simplemente se los masticó. Usó los dedos de pincel y escribió con sangre rabiosa en la única ventana de la casa que daba a la luna:
“Un desenamorado es un ciego, un ciego que después de cien años recupera la vista, justo en la mitad de la noche, y entonces grita:
¿Y esta mierda es lo que hay para ver?”
Al rato se hizo lunes. Dos lunes después la había olvidado.
 
El: ¿Te acordás del recital de los caballeros… ese que termine a las trompadas?
Ella: Si. Fue horrible.
El: Si, estaba hecho mierda… pero al otro día no tenía nada…
Sabes que cuando era chico, y andaba en bici… me pegaba esos palos con la bici o con cualquier cosa… tampoco decía nada. Porque mi vieja me hinchaba tanto las bolas, me decía: “Si te golpeas, cobras” siempre era la misma historia… igual al otro día… no tenía nada. Los palos nunca se me notaban.
Ella: Fue una noche horrible.
El: Fue la primera vez que hicimos el amor…
Ella: Si lo hubiésemos ido a ver a Fabio hubiera sido más romántico.
El: y si hubiésemos ido a ver a Valeria Lynch nos casabamos.