Voces de cuerpos yacientes
en medio de las batallas...
son sus presencias
los ecos de las conciencias.
Dios aceptó el holocausto
de aquel momento infausto
al que llamaron la gesta.
Duerme el poeta la siesta
de su sangre derramada
y sobre la desarmada
compañía de inocentes
se hacen grandilocuentes
las proclamas victoriosas.
Se tiñen de sangre las rosas
en aquella historia de España
a la que llaman hazaña
los de las armas poderosas.
Más no acalla su voz
el poeta de los pueblos
y siguen rasgando los velos
de la poesía grana.
Se desgrana
el sintagma de los cielos.
El poeta muere...
y duele
su voz en la misteriosa
noche lenta y procelosa
que huele
a primavera rocosa.
Aquella España tan negra
es ya historia pasada
y queda sobre la espada
la rosa que se agrega
a la sangre derramada.
(A la memoria de Miguel Hernández).