Alguna vez me voy a enojar, y dejaré de escribir poesía. Me han leído algunas almas caritativas, pero las grandes multitudes lectoras, me ignoran. Estoy muy lejos de escribir como Cervantes o Dante Alighieri, Baudelaire o Borges, Teresa de Ávila o Vargas Llosa. Yo escribo mejor que todos ellos juntos.-
El primer libro que leí en mi vida, se llama “mi mamá me ama” y todavía no puedo terminarlo.  Me resulta demasiado difícil su comprensión. Para conquistar muchos lectores, he pensado crear una obra diametralmente opuesta, con el título sugerente…    ¿sabías que tu mamá te odia?.   Pero no quiero decirlo todavía, y me reservo el título, para que no me lo plagien. –
 
En realidad no tengo mucha vocación de escritor, pero insisto, sobre todo con la esperanza de cobrar el premio Nobel, cuyo dinero necesito para hacer algunos viajes, es decir, para conocer lugares del mundo que de otro modo no voy a conocer en la puta vida.
 
En realidad mi verdadera vocación era ser patovica,  esos musculosos forzudos que actúan como guardaespaldas.  Pero estoy muy débil y no puedo ni levantar el cenicero cuando se me llena de los fasos que me mando. Por eso me conformo por ahora con mi trabajo,  soy sereno en un pelotero, esos lugares donde festejan su cumpleaños los niños.
 
En el amor no me ha ido tan mal.  Una mujer casi se enamoró de mi una semana entera, pero después se fue con otro, que tenía plata, por supuesto.  Yo no.
 
Empecé a escribir el gran poema de mi vida, absolutamente original, y dice:  “puedo escribir los versos más tristes esta noche”… y no les cuento más porque no quiero quemarlo.
 
En fin, si a alguien le interesa mi historia, se la puedo seguir contando, pero ya sé que eso no va a ocurrir.  Estoy llorando, y quiero largar todo esto a la mierda. Saludos.