Pequeña parte, porque no es tan grande.
 
Dicen que se fue para jamás volver, pero el caso es que ha regresado a ese mundo de miseria.
 
Dejo el vicio, ahora solo vuelve para ver las entrañas de aquellos que aun no pueden salir de ahí.
 
Lindo lugar, antes lo atacó, ese lugar a esa persona y después viceversa; bendito relajo.
 
Después de cada canto etílico, regresa para ver que el otro vicio aun esta esperándolo: aguardándolo, para que en algun momento de soledad fatal, de el paso al abismo y comente una que otra estupidez en el muro, muro de la desesperación.
 
Ah como no.
 
Antes un muro separaba a una nación, mostrando la precaria realidad en la que vivimos. Ahora.
 
Ahora un muro separa la realidad de lo virtual, imposibilitando ver la precaria realidad, haciéndonos soñar.
 
Oh, dicen que él tuvo fama de escritor, de un escritor ardido, como muchos otros locos enamorados.
 
Ríome de aquel hombre, puesto que da gracia ver que siempre tras un largo día, escribía algo totalmente distinto al día anterior, contradiciéndose en ocasiones.
 
Dicen que se enamoró de una linda chica, dicen que él no soporto más que darle mensajes binarios: que el teclado le servía de escudo. Dicen que en ese triste muro publicaba su muerte.
 
Y murió.
 
Pero dicen que su fantasma de vez en cuando regresa a aquel muro; muro de la vergüenza, muro que no es de él, es de la constructora que con trampas y sin ellas, se hará de todo lo que en ese muro se llegue a pegar.
 
Dicen que intenta rayar su pedacito de pared, pero su alma es real, su cuerpo no. Aquel muro esta tan lejano, como la tierra a lo desconocido. Gran analogía, simple, pero cierta.
 
Vaya de aquel que sufrió, descanse en paz aquel, aquel hombre. Ya no hay más publicaciones, ya no hay vida virtual, ni siquiera real.
 
Nadie ha jugado una broma: él, ese enamorado, de lo imaginario: está muerto.
 
Muy muerto.