El halcón surge en la tarde
volando entre las palomas
y como el fuego que arde
es su volar por las lomas.
El halcón ya nunca yace
en el morir que se asoma
al balcón del duro arce
en la frontera de aroma.
El halcón más alto me hace
cuando mi vista prolonga
el volar que se deshace
en la arboleda oblonga.
El halcón sigue su avance
bajo la luna redonda
y yo consigo que alcance
a la sombra de la alondra.
El halcón es de quien vale
cuando la luna retoma
este insomnio que ya sale
de quien con fe se lo toma.
El halcón es tiempo que nace
con la efímera forma
de quien luego va y deshace
su corazón como horma.
El halcón vibra y rehace
en alguna profunda hora
el sueño que a mí me place
con este tiempo de ahora.