Esto no es un poema mas de amor , de los muchos que he escrito,mas bien hoy brota de mi ser una historia, la cual se ha combinado con fantasia, de los cuales ha salido de mis sueños, aquellos que me llevan a vivir un realidad que para mi es unica. y que pocos lograrian comprender, como antes mencione no es un poema lo que escribire, es una historia de amor, la cual algunos de ustedes logren comprender y por que no identificarse.
En una ciudad que no he visitado, en una calle que me he imaginado, vivia un escritor, el cual era apenas un principiante, sin embargo, esto no lo limitaba a escribir grandes historias, profundos poemas, versos unicos.
una noche, el joven escritor tras haber estado en busca de una inspiracion profunda , la cual lo llevara a escribir una historia que nadie jamas se ha alla imaginado, por un momento vio su mente en blanco, las ideas se habian esfumado, las historias habian sido borradas de su mente , parecia que las letras de el se habian alejado. El angustiado, se levanto de su escritorio, y paso tras paso andaba recorriendo todo su departamento, tratando como de encontrar de nuevo ese lazo que con las letras el habia tenido , sin embargo nada , su mente aun en blanco estaba, asi que se fue a costar, penso que tal vez era el cansancio el cual no lo dejaba imaginar, y se recosto,poco a poco fue transcurriendo el tiempo, tic toc, tic toc, el reloj sonaba, el joven escritor en los brazos de morfeo se entregaba.
De pronto escucho un ruido, como un pequeño lamento, que provenia de su escrito que justo estaba enfrente de su cama, el entre abiertos y cerrados miraba con atencion, no podia creer lo que imaginaba, era su pluma la que lloraba.
Asi es su pluma, aquella que junto su imaginacion plasmaba, historias inolvidables, poemas de amor y desamor, y de proto ahora la veia llorando, y lloraba y decia
_por que? si he sido creado para plasmar historias, y mi tinta les da vida a grandes memorias, porque no puedo vivir yo una de esas historias
_por que? no puedo amar a mi amada hoja, la cual noche tras noche, la acaricio con mi punta y de mi recibe solo besos de tinta, y de repente veo que se aleja, y me encuentro de nuevo con otra hoja la cual me ha robado nuevamente el corazon
El escrito guardaba silencio, y miraba detenidamente, aquella, la cual fuera su compañera en noches de inspiracion, y la escuchaba.
_ soy una pluma cualquiera, que solo pide vivir una de esas historias, por que no? pelear con gigantes, que se conviertan en molinos de viento
_ por que no puedo vivir un centenar de años de soledad, porque? simplemente no puedo amar
El joven escrito, miraba y sentia algo que jamas habia sentido, pues como explicar, que su pluma, deseaba tanto una vida, la pluma rodo hacia una hoja en blanco que estaba cerca de ella y dijo
-o amada, que dificil que tu y yo nuestro amor dejaramos salir, no me arriesgo a perderte una vez mas, ya que cuando nos comenzamos a besar, y yo empiezo a unir mi tinta a ti, como muestra de mi amor, y ala vez creando palabras romanticas, las cuales estan llenas de sentimiento, y quedan plasmadas en ti, y tu como delicada que eres te dejas guiar y llevar por mi amor, y es que son tan incapaces los humanos de sentir, expresar cosas hermosas, como lo es el amor, que cuando ven lo que ha salido entre tu yo, y lo leen y ven que es maravilloso, te alejan de mi y te en jaulan , junto con otros amores que he amado, y las convierten en como ellos llaman libros y te abandonan ahi en el rincon, hasta que alguien que sabe a preciar tu belleza va y te rescata de la soledad y del olvido, y te lleva y te trata como su mas preciado tesoro.
el joven escrito, con mucha atencion lo escuchaba, e intentaba comprender lo que decia, su amada pluma, la cual continuaba hablando ha aquella hoja
_ Pero no te preocupes mi amor, que pronto en mi la vida acabara, pues puedes darte cuenta que mi tinta pronto se terminara, y por fin dejare de ser encadenado y mi alma sera libre, libre para amar, libre para vivir, libre para imaginar, y........ ohh..... solo dejare en esta vida mi tinta, la cual se ha convertido en historias, las cuales se que seran leidas, y espero que mi tinta no se ha desperdiciada y lanzada al olvido, por que eso seria como vivir y no haber vivido.
La pluma volvio a rodar, para llegar al lugar de origen, donde el escrito la habia dejado, y de pronto se volvio estatica como si nada hubiera pasado. Entonces el escritor se puso de pie, y
comprendio con tal claridad, lo que la pluma expreso, y decidio con gran certeza , algo que en voz alta dijo.
_En verdad compañera pluma quieres ser libre, pues por la amistad que nos une terminare tu sufrir, y con tu tinta terminare por fin, y te
 unire de una vez por todas con tu amada hoja, pero esta ocasion, tus ultimos goteos de tinta se usados para escribir tu historia, la cual hoy les he contado
ASI ES COMO LA PLUMA , SE UNIO CON SU HOJA, Y DE ESE AMOR ESTA HISTORIA HA SALIDO, DEL JOVEN ESCRITO, ES ESTE QUE LES ESCRIBE, RECUERDEN E IMAGINEN QUE CUANDO LEAN UNA HISTORIA, QUE LOS HAYAN CAPTURADO, RECUERDEN AL ESCRITOR CLARO, PERO IMAGINEN A AQUELLA PLUMA QUE UTILIZO, LA CUAL EN ESA HISTORIA SU TINTA PLASMO.
SI LES GUSTO MI BREVE CUENTO, HISTORIA, O COMO LES GUSTE MEJOR LLAMARLO, POR FAVOR DEJEN UN COMENTARIO, QUE PARA MI ES IMPORTANTE SABER QUE LES PARECE, Y SI LES GUSTO LA HISTORIA COMPARTANLA CON OTRA PERSONA, QUE LA TINTA DE MI PLUMA NO QUEDE EN VANO GRAX BYE