Derramado sobre su decadencia
golpeado por azotes de viento
con penúmbras en lugar de clinejas
y un rostro chupadamente macilento
se esconde de mí el color cárdeno
detrás de cien paletas de colores:
No quiere ser utilizado en las palizas
ni para ser una ojera en unos ojos.
No quiere que lo abracen los pinceles
que tanta tristeza le han proporcionado.
Quisiera cambiarse por ser rosa
y florecer en caminos llamativos.
Ser accidente en brazos de la muchacha
y pétalo limpio que mancha a la lavandera.
Los colores son de intensos sentimientos
y hay que respetarlos cuando están huidízos.