De quien será la noche me pregunto... debería salir de mi cuarto donde ahora escribo estas lineas breves...
¿Existirá un lector nocturo para este escritor de tercer turno?
Dónde deje mis cuentos quiero saberlo, pero la noche me intimida y viola mi lucidez: veo conejos dorados perdidos entre graznidos de un pez.
Puedes leerme, eso es cierto, pero: ¿puedes sentir al leerme lo que yo al escribirlo?
Que es un escritor sin lectores... un arbol que en silencio cae, un niño abortado, el llanto que en carácteres representados en código binario se limitan al llenar espacio en un disco duro lejano propiedad de un servidor comercial cuyas frecuencias electromagneticas son limitadas o intensificadas hasta rebozar por el astro rey quién fotositetiza en fragmentos macroscópicos la unidad mínima de la poesía que es tan común en estos días y a su vez tan escencial como poder redactar sin faltas ortograficas sólo para llenar en extractos rectangulares de poco espesor una expresión encefalica que no es más que un reflejo de la libre armonia que todo el sistema digestivo ha creado para el corazón.
Pero:
Si no estas tú.
Mi querido lector.
Que sentido tiene escribir.
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