Entre 1968 y 1970. Años mágicos para millones de jóvenes y jovencitas; aunque muchos ni saben lo que hacen en realidad pero mola mucho eso de decir que son libres cuando están más maniatados que la famosa frase de Francisco Franco Bahamonde: ""Todo queda atado y bien atado". Mas no es de eso de lo que quiero escribir ahora en mi Diario personal porque la "marcha militar" ni me viene ni me va, auqnque ya estoy a punto de ir a cumplir con el Servicio Militar Obligatorio (si no hubiese sido obligatorio nunca se sabrá si hubiese ido o no hubiese ido y me importa menos que un pimiento de cualquier color lo que piense cada lector o lectora sobre el asunto de "Pili sí y Mili no" (me da lo mismo lo mismo me da) porque todavía están bastante de moda, en aquellos años.
Información al saco, que parece que nos querían asustar con los de "el hombre del saco" y a ver quien saca punta a lo que escribo y que saquen la punta todo lo que quieran pero yo sigo adelante: Pili y Mili eran una pareja artístico cómica de cine española, sus nombres reales son Aurora y Pilar Bayona Sarriá, nacieron el 10 de febrero de 1947 en Zaragoza (España). Desarrollaron una corta carrera en teatro y revista en Barcelona, para después pasar al cine donde obtuvieron gran éxito desde 1963 hasta 1970 en España, México, Argentina e Italia entre otros países. Algunas de sus películas las recuerido todavçía bastante bien mientras me paso buenas noches y buenas noches tengan ustedes acudiendo, de vez en cuando, a lugars de mala reputación pero sin hacer más que irme ganando mala reputación entre los que se llaman amigos sin serlo auqnue yo de reputación tengo menos que El Lazarillo de Tormes porque me hago tanto el inocente que se lo cree Vicente proque dice lo que dice la gente (que es mentira por cierto pero que qué más da). Sus películas son:  1964: Dos chicas locas, locas (Pedro Lazaga). 1965: Whisky y vodka (Fernando Palacios). 1965: Dos pistolas gemelas (Rafael Romero Marchent). 1966: Escándalo en la familia (Julio Porter). 1967: Un novio para dos hermanas (Luis César Amadori). 1968: Dos gemelas estupendas (Miguel Morayta Martínez). 1968: Agáchate, que disparan (Manuel Esteba). 1970: Princesa y vagabunda (Miguel Morayta Martínez). 1970: La guerra de las monjas (José María Fernández Unsáin). Dejo al gusto del consumdor o consumidora de habladurías varias o varias habladurías al mismo tiempo que elijan la que más le guste porque yo, la verdad, es que estoy muy ocupado en estos años con acudir a discotecas. Así que vuelvo a la época entre 1968 y 1970.
Luis, Carlos y yo (por orden de antigüedad para ser lo más exacto posible) estamos en la Bolera-Discoteca Carrusel de Madrid. Era el carrusel de cada uno de nosotros llegados hasta allí para intentar ligar con alguna de buen ver y mejor mirar. Como siempre que estamos en una discoteca, hablamos poco, vemos menos (falta mucha luz porque todo está muy a oscuras y nos hemos dejado las gafas en casa sin darnos cuenta o a propósito para no caer en el pecado de las malas intenciones o los malos pensamientos) y bailamos casi nada.
Aquella noche, cuando ya la luna y las estrellas brillaban en el cielo de Madrid y recuerdo que era famoso el slogan "De Madrid al cielo" y, por cierto explico, para descansar un poco la memoria antes de seguir con mis recuerdos os digo que la expresión popular completa es «De Madrid al cielo, y en el cielo, un agujerito para verlo». La frase se hizo popular a finales del siglo XVIII a raíz de las mejoras introducidas por Carlos III que embellecieron la ciudad y que significa que aunque uno muera, necesita el "agujerito" para seguir viendo y disfrutando de la Villa y Corte. Aunque hay quien afirma que la frase la dijo la beata María Ana de Jesús, lo cierto es que lo más probable es que su autor fuera el entremesista Luis Quiñones de Benavente en su obra Baile del invierno y el verano, cuyo cuarto verso dice:  «Pues el invierno y verano /  en Madrid sólo son buenos / desde la cuna a Madrid / y  desde Madrid al cielo». Y trazo una línea imagianria: Badajoz-Madrid-Eternidad. Sigo entonces con mis recuerdos.
Aquella noche andamos bastante serios y carioacontecidos los tres (Luis, Carlos y yo) por ciertos "desamores" que hemos sufrido en nuestras propias carnes (bueno yo no tanto pero resulta que Luis y Carlos sí que los han sufrido porque son más "lanzados" que yo y por eso yo no pero ellos sí que han recibido calabazas y que no se me enfaden ninguno de los dos por fa). Vuelvo a recordar. Que resulta que nos gustaban muchos las chicas solteras guapas y bullangueras y no me canso de decirlo y explicar que respeto a todas pero para ligar o al menos intentar ligar sólo me gustan las que me gustan y en eso están de acuerdo Luis y Carlos conmigo porque bien que los saben los dos y para eso estamos todavía solteros los tres. Así que resulta que en la Bolera Discoteca Carrusel de Madrid, ¡mira por donde!, hay una solitaria morena que está como un tren y me gusta un montonazo. Ella estaba al otro lado de la pista de baile. La pista estaba casi vacia de bailongos y bailongas pero daba miedo cruzarla e ir a sacarla a bailar. Los tres estamos un poco "acojonaitos" porque vemos cómo va diciendo constantemente y sin descanso alguno a todos los guaperas de turno que no y que no y que no.
El primero en intentarlo es Luis. Vuelve con la calabaza. Le sigue Carlos y vuelve también con la calabaza. Como han regresado fracasados a nuestra mesa yo hago el disimulado y me aferro a la silla para no moverme y que no se me note que me gusta un montonazo pero permanezco impertérrito y en silencio mientras Luis y Carlos se empiezan a poner nerviosos. Es el lenguaje del silencio. El lenguaje más expresivo que usaba yo en aquellos famosos años.  ¿Timidez acaso?. No. Solo apariencia de timidez en forma de estrategia para quedarme a solas con ella. Imposible. Luis y Carlos están pegados a mí y además todavía hay muchos tipos guaperas en la disco. Miro, de vez en cuando, el reloj y veo que el tiempo se convierte en algo parecido a una eternidad porque estoy deseando que dé la hora del cierre y regresar a casa con las manos dentro de los bolsillos de mi pantalón. Pero el tiempo pasa lentamente... lentamente... y los guaperas siguen cayendo estrepitosamente. No, no y no. Yo me sigo resisitiendo como náufrago asido a la tabla salvadora pero está visto que esta noche ni Luis ni Carlos me quieren salvar porque ellos ya tienen su buen par de calabazas como compañia nocturna.
Es el carrusel de aquellos preciosos y deliciosos años finales de la fámosa década prodigiosa y yo comienzo a pensar en todo eso de lo prodigiosa que es esta década de los60 y todo para no caer en la tentación de ir a sacarla a bailar. Sigo mirando el reloj. Parece como si el tiempo se hubiese detenido en el año de 1966 (Año de Cima) pero no... ya hemos crecido un poco más... y esto es mcuho más serio. Tan serio que estoy asustado o hago como que estoy asustado para que se me pase el turno y no tenga que hacer el espantoso ridículo que están haciendo todos los guaperas que hay aquella noche en la Bolera Discoteca Carrusel de Madrid (y mis amigos Luis y Carlos también han sucumbido).
Sigue la historia en el capítulo II; porque me está entrando la risa y el asunto es más bien serio y profundo y transcendental y todas esas cosas que dicen los freudianos para explicar algunas actuaciones de quienes parecemos más tímidos de lo que somos o somos más tímidos de lo que parecemos. Después del café y algo que pille de comida cuento el final de lo que pasó en la Bolera Dsicoteca Carrusel de Madrid y cómo terminó aquella sandunguera noche. Aviso que sandunga quiere decir gracia, donaire, salero... pero, sobre todo, para no llamarnos a engaños y yo no la he engañado jamás, significa juerga bulliciosa. Eso es lo que se dice por las Américas.