LIBROS…
 

 
Un libro donde se cuenta cuanto dice el siguiente renglón, pero donde el renglón final no dice nada.
 
Un libro que narra la historia del hombre que lo lee y a medida que lo lee, va desvaneciéndose el texto leído mientras el lector se multiplica en decenas de lectores más.
 
Un libro en el cual se relatan sucesos agradables que dejaron de ocurrirle al lector por no decidirse a actuar cuando debió hacerlo; y donde le pronostican los males que le sobrevendrán si actúa con el propósito de no dejarlos perder.
 
Un libro que si se deja de leer, induce a leerlo; y si se lee, se pierde el interés en leerlo. Tan pronto se pierde el interés en leerlo, surge el deseo de leerlo.
 
Un libro donde se desarrollan las ideas de los libros que el lector hubiera querido escribir.
 
Un libro donde termina la historia en el lugar exacto donde decidamos dejar de leerlo.
 
Un libro que no desea ser leído, con sus páginas llenas de argumentos para que dejemos de leerlo. El principal, está oculto en algún párrafo del final.
 
Un libro donde sus personajes se amenazan desde el principio hasta el final.
 
Un libro donde se compendian historias de libros extraños e inusuales, pero que ningún escritor lee para no tener la desgracia de encontrar sus textos escritos por otros autores.
 
Y algunos otros libros que no se mencionan en este libro.
   
 
 LA NIÑA DE LA CARTA
 
En la biblioteca lee mitos a su hijo y a su hija. Todos los martes lo hace. Cuando finaliza de leerles La niña de la carta, mito menor que cuenta la historia de una niña vestida de primera comunión quien lleva una carta, toca a cualquier puerta para entregarla y si alguien se la recibe, para tal persona es anuncio de su muerte o de algo funesto para cualquiera en tal hogar, ambos niños silencian sus exclamaciones de temor al escuchar varios golpes leves en la puerta.
 
El niño se levanta del sillón.
 
– Abriré, papá.
– Déjame abrir –solicita la niña.
– No lo hagan –se altera el padre– Déjenme abrir. Espero a un amigo.
El hombre se levanta apresurado y abre la puerta. La desconocida niña le entrega la carta, sin pronunciar palabras. Este la recibe con gesto resignado mientras la observa alejarse.
– ¿Quién era, papá? –pregunta el niño.
– Tu hermana…

 En el rostro del niño hay notoria tristeza, sin embargo solicita a su padre:

– Sigue leyéndome, papá…
 
Y ambos continúan en la biblioteca, hasta avanzadas horas de la noche. 

 
 
OTRA LLUVIA
 

La mantenían recluida en la más penumbrosa celda del castillo. El inquisidor ordenó dejarla vivir a pesar del terror que inspiraba. Sólo veía la luz del sol cuando el verano carbonizaba las cosechas. Entonces la sacaban, la subían en la pira y acercaban el fuego a los leños. Minutos de silencio donde la tea callaba su crepitar y los sortilegios de la bruja producían los resultados que la muchedumbre esperaba. Llovía a raudales. Por el castillo. Por el feudo. Sobre la multitud. El diluvio llegaba a tiempo. Después, la hechicera regresaba a la oscuridad de su celda y se olvidaban de ella hasta el próximo verano.
 
Ese día llegaron por ella sin ser tiempo de verano. Vino el inquisidor mismo y en sus ojos la bruja descubrió a un inquisidor diferente. La condujo con amables modales hasta la pira. No había la acostumbrada gente a su alrededor, sólo una indolente joven, desnuda sobre un caballo, a la cual reconoció de inmediato. Cuando el inquisidor montó con ella y galoparon fuera del castillo, su conjuro, en esta ocasión, hizo descender millares de flores diminutas por el camino donde se perdieron el inquisidor y su hija.