Poema Nº 24

Hasta Dios, que fue lucero,
rueda por el polvo
Y todas las torres se mueren
a la hora del crepúsculo.
El sonido de una flauta distante
convoca los anhelos
y aquellas que fueron voces de alegría
son pesados silencios.
Su nombre,
que yo escribí en la arena,
tiene vocales de cemento
Y el amor,
que tuvo anillos de oro,
escondidos temblores de mi aliento,
es una tibia fatiga en mi recuerdo
Ya no corre el fuego por mis venas:
simples gusanos caminan por mis huesos,
sin la fuerza del toro
que tuvo hierba dócil en mi pecho.
Hasta Dios, que tuvo lucero.