Muy buen texto, Marianela. A esto lo llamo yo escribir con conciencia. Hay muchos y muchas que escriben solamente por escribir sin clase alguna para distinguir lo que es profundo de lo que es superficial. Sólo saben de la superficialidad. Pero a veces, a quienes nos da por escribir desde la primera infancia nos da por escribir con profundidad. Quizás el vacío que citas sea ese barranco por donde muchos no desean ascender literariamente no vaya a ser que se descubran sus naderías. Hay un escritor, cuyo nombre no recuerdo ahora, pero en el próximo comentario te digo quien fue que escribió un poema titulado "Naderías" y una famosa escritora ganó el Primer Premio Nadal con la novela titulada "Nada". Te envío en el siguiente comentario el nombre de los dos escritores (él y ella) de España. En la Literatura a veces hay quienes se han subido a la cúspide sin pasar por las faldas; o sea, levantados por la palanca esa de la que alguien pudo haber dicho: "¡Dadme una palanca y moveré las letras!". Desubicación. Yo a esos escritores les llamo apalancados de la desubicación. Todavía quedamos los otros y las otras; los que escribimos tontería y media hasta que nos proponemos escribir con profundidad para demostrar que somos capaces de escribir algo más que "naderías" y algo más que "nada". Te felicito.
La autora de "Nada" (gracias de nada te doy por anticipado) fue Carmen Laforet y el autor de "Naderías" fue Pruden. Autores de "Naderías" hay, por desgracia, muchos... así que voy a ver si aprovecho la noche para descubrir al alguno de la amplia pléyade de "estrellas literarias" que han escrito "Naderías". Con un poco de suerte hasta voy y me inspiro y escribo yo alguna "nadería" por aquello del nadar y guardar la ropa... no vaya a ser que nos expulsen de toda la Galaxia Literaria y tengamos otra vez que comenzar con aquello de "Érase una vez en un país de cuyo nombre no quiero acordarme un individuo escritor de los de hambre en el cerebro y bolígrafo de titanlux, pues de luces abundaba bajo las lunas menguantes que hasta se le menguaban los verbos y cambiábales según le diesen permiso sus mercedes y el amparo de la noche que, acompañado de un famélico galgo no corredor sino de los de pelo irlandés pues resultábase setter y un amigo más bien tirando a gordo, púsose a escribir verdades"...