Despojos,
es lo que queda en este cuerpo resoluto.
 
Despojos para mí,
para otros,
poetas sin nombradías ni estepas,
son reliquias de amores templados.
 
Para los escépticos del corazón,
vestigios.
Para los existencialistas del alma,
sedimentos.
Para mi abuela,
reembolso envidiable
de una pasión compartida.
 
Sin embargo,
¿Quién puede aludir la verdad sin caer en lo peyorativo?
¿Quién puede decir que el amor le ha sido pertinente en tiempo y horario?
 
Sigo insistiendo,
aunque la plebe me condene de pesimista,
considero, despojos,
¿no me crees, aún dudas a pesar que son sobre mis restos de lo que se discute?
Enfoca vida tu retina,
Algo de ti en mí,
 
a quedado...